(Reblogueado desde littrature)
No ser amado es una simple desventura. La verdadera desgracia es no saber amar.
                   Albert Camus (via belle-indifference)
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Para poder vivir verdaderamente, hay que renacer.

Para renacer, primero hay que morir a lo anterior.

Y para poder morir, primero hay que despertar…

                    George Gurdjieff (via belle-indifference)
(Reblogueado desde belle-indifference)

Ya no puedo mantenerme

 

Se grabaran en mi memoria,

tan lejanas tus caricias,

Se desvanecerá del universo,

Lo que algún día le quedaba de vida.

Ya no puedo mantenerme

Aquí, a tu lado,

Viendo como el viento suelta cada fragmento de ti,

Sintiendo como el tiempo ahoga cada aliento en mí,

Ya no puedo, pero más, no quiero.

Me acerco a la muerte,

Se aleja la vida.

Mis piernas tiemblan,

Pero mi corazón no me lleva a ningún lado.

¡Qué alegría más triste!

¡Qué verano más frío!

Mientras en silencio,

Cada instante contigo,

Los poemas lloran;

Cada minuto menos  en tú vida,

Cada minuto que tengo menos de ti.

Y ahora que tú te mueres,

Al cementerio de nuestro amor, 

¿Quién ira?

¿Quién?

No hay mayor dolor que acordarse de tiempos felices en miseria
La Divina Comedia de Dante (via jessii-t)
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Música! Melancólico alimento para los que vivimos de amor.
 Julio Cortázar, Rayuela

immaterialized:

art—gallery:

The Lady of Shallott, John William Waterhouse

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doedeerdoedeer:

And I never thought this life was possible
You’re the yellow bird that I’ve been waiting for

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Que puercas ganas de morirme por sentirme mal, por razones estúpidas, cómo mis puercas ganas de morirme.
A mi me gustan las partes tristes, grises, agrias y dolorosas. Pienso que la felicidad, el amor y la ternura son las partes más fáciles. Esto a la hora de componer un escrito. Porque las tristes no tienen remedio y se colapsan. Son como un muro que se derrumba, como una pintura que se decolora, como un recuerdo que se borra; y nada puede salvarle.
Las partes tristes, Joseph Kapone  (via hachedesilencio)

(Fuente: el-escritor-sombrilla)

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jannedo:

No volví a escribir, ya no dibujo, ni siquiera en mi pared, como solía hacerlo. Los poemas de Benedetti ya no me mueven las fibras. No recuerdo el amor que le tenía a mi voz, la que grita desde adentro, y no soporta la injusticia. 
Me perdí… Tratando de encontrarme. 

(Reblogueado desde jannedo)
Era demasiado amor. Demasiado grande, demasiado complicado, demasiado confuso, y arriesgado, y fecundo, y doloroso. Tanto como yo podía dar, más del que me convenía. Por eso se rompió. No se agotó, no se acabó, no se murió, sólo se rompió, se vino abajo como una torre demasiado alta, como una apuesta demasiado alta, como una esperanza demasiado alta.
Castillos de cartón, Almudena Grandes (via capovverso)
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