Vivo y olvido,
como ya he hecho mil veces,
y ni una sola vez.
Suele pasar que escribo una obra maestra, y la borro con el codo, y si no la hubiera borrado y me doliera, ni siquiera me hubiera parecido buena.
(via gaboqv)
(Reblogueado desde gaboqv)
¿Por qué todos están sonriendo?
Hubo cosas que no le pude decir, incluso haciéndolo,
pero fueron mas las cosas que sin querer, le dije…

cenicerodebazofia ha dicho: :)

(:

Todo me era indiferente. Las grandes noticias que publicaban los periódicos, las desgracias que ocurrían en la ciudad o entre el círculo de mis relaciones, ¿qué importaban? Se celebraban fiestas, se enterraban muertos, nacían nuevas vidas, se daban conciertos, recepciones. ¿Y todo ello por qué? ¿Para qué? Tampoco pude resistir mucho tiempo aquel tormento prolongado y reanudé mis largos paseos solitarios por los bosques, las carreteras y las colinas. Contemplaba mudo el paisaje. Los prados, los árboles y los campos callaban como sumidos en un silencioso dolor. Y yo me complacía en adivinar en ellos el deseo de decirme algo, de salir a mi encuentro y saludarme. Pero seguían allá, sin poder decir nada y yo comprendía su dolor y me sentía conmovido, ya que nada podía hacer para evitarlo.
Hermann Hesse, Peter Camenzind (via lenfercestmoi)

(Fuente: entre-el-dolor-y-la-nada)

(Reblogueado desde lenfercestmoi)

[… Un poema, como intentando escribir]

Quiero escribir algo

No, como que estoy acá sentado,

Sin mirar la luna

Porque hay nubes.

En el firmamento sin estrellas,

Pensar en que soy un punto más.

Allí, acá

¿Qué más da?

Si ya el poema que imaginaba

Se desvanece en esta página en blanco

Que creí que iba a poder llenar

Pero no.

No.

 

¿Quiero escribir?

O más bien olvidar,

Pasar por alto,

Que debajo de nosotros

 Viven otro millón de personas

Que encima de nosotros

Hay una carretera,

 Hacia quien sabe dónde.

¿A dónde va el mundo?

Porque creo, que me dejo.

¿A dónde va el mundo?

Creo que se le olvido.



Quiero algo y tal vez, seas  vos.

Puede que no.

Desarmamos el mundo,

Tan ilusionados,

Nacimos ciegos, 

Y ahora encendemos fogatas,

Que ya ni nos dan calor.

 Quiero, no querer nada más.

Que te quedes, ¡oh! noche

Porque sé que eres la última noche 

De la vida que mañana ya habré vivido,

 y pasado mañana querré vivir;

Aquí, bajo la luna distante,

Me arrojo hacia ti en este poema,

Porque mi mano, ya no te alcanza,

Y no sé qué pasa:

Pareciera, “que lo cercano, se aleja.”.

Termino los versos, que aún no habían sido escritos,

Que nos has acabado de leer,

Diciendo que te quiero a vos, no como quiero a las otras,

Sino como se quiere a una mujer

Que es mi luna,

Las estrellas,

Llena los blancos, de las letras

Las esperanzas del vivir.

Que el mundo va algún lado,

y que si giramos y giramos,

También se puede decir, que sabemos bailar.

Que el tiempo va hacia adelante,

Y que la felicidad no tiene que ir atrás.

Y que hoy mi poema te alcanza, y mi mano también.

Porque lo que  en verdad quiero,

Es a vos. 

Hay un abismo para cada uno de nuestros gritos.
Desearía poder escribir tan profundo como siento
Ansel Adams, Letras e imágenes 1916-1984 (via entreletrasycafeina)
(Reblogueado desde cazandoversos)
(Reblogueado desde fuckyeahmovieposters)
Nuestro mundo es implacable, pero abunda en cosas maravillosas. Haré, al azar, una lista: un rostro de mujer; la libertad para el que está preso; la salud para quien está enfermo; algo que ve un chico en una juguetería; un cambio de luz después de la lluvia, que infunde intensidad a los colores de la tarde; una música; un poema; un premio inesperado; para algunos, por extraño que parezca, la esperanza de escribir una buena historia… Son tantas las cosas maravillosas, y tan variadas, que su enumeración resulta siempre insatisfactoria. (…)
Bioy Casares
La televisión amigo Daniel, es el Anticristo y le digo yo que bastarán tres o cuatro generaciones para que la gente ya no sepa tirarse pedos por su cuenta y el ser humano vuelva a la caverna, a la barbarie medieval, y a estados de imbecilidad que ya superó la babosa allá por el pleistoceno. Este mundo no se morirá de una bomba atómica como dicen los diarios, se morirá de risa, de banalidad, haciendo un chiste de todo, y además un chiste malo.
Carlos Ruiz Zafón  (via littrature)
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